Sacudirme la nalga izquierda.
Eso es lo que voy a hacer,
con el tejido que viste la Plaza de Cibeles.
En un trozo de tela tanta angustia.
Y la tuya,
la mía y
la despatria.
Qué importa el estampado,
cuando hay hambre.
Y qué mal aprendí a jugar en mi infancia,
cuando de policías perseguíamos al caco.
Cuando de aquella gritábamos casa
y nos salvábamos.
Ahora ya ni patio,
ni grito,
ni casa.
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