Después del luego

Se hizo de noche
cuando te fuiste.
Te fuiste,
y, luego,
se hizo de noche.
Me tocaste
y reí.
Aunque, tal vez, reí
y sólo luego me tocaste.
En realidad, no lo sé.
Me rozaste y
yo invertí el sujeto.
Entonces, te rocé,
y, luego, nos tocamos.
“Mira,
se ríen y se tocan,
como si se les escapase
el orgasmo de las manos.”
Y es que luego,
y sólo luego,
inquietos
callamos el beso.

Soy más postal que fotografía

Praga, República Checa (octubre, 2012)

La fortaleza del plural

No es vuelo asmático. 

Tampoco cuatro paredes. 

Ni tapiado y sin ventanas.

No es dosis de gasolina

y alas quemadas.

Es giro impávido,

errático 

y drástico. 

Es roce tántrico,

sistemático

y romántico. 

Es giro, 

es roce

y es río. 

En la sonrisa 

y en los fluidos.  

Es perder los miedos

a quemarropa.

Y arder en hoguera, 

allí,
con la boca. 

Es apurar el vértigo,

subirse a la azotea            

y reírse del escéptico.
    

Es callar,                      

sentir y...
       r
    la
vo

(Cuando sumas el plural).

Háblame de lo importante

Cuando lo que te tengo que decir,

baila en la holgura de un haiku.

La universalización de los sin-pena

Cayó el llanto al rostro,
y las llaves al banco.
Cayeron el libro y sus letras,
el empleo y el anciano.
Caerá luego el ejército,
me dice el estudiante.
Caerá la pena
y seremos tantos.

De qué pretendías huir,
si hasta Chinaski tenía a Sara.

Violencia es verte marchar

(Al día de hoy le debo unos versos. 

El título ya queda escrito.)