A la bailaora sin zuecos

Fotografía: Roberto Greciano

¿Qué fue de aquellos pies descalzos y de la música? Póngame otra línea más, que esto se tercia turbio. Y sacó el bolígrafo y le versó un gesto; y, luego, para adentro el blanco. Soy poeta, dijo, y me sobran los miedos. Y yo que te dije que nada de malgastarse en retóricas. Mire, compadre, que yo no soy sordo y que si la calle grita yo me parto el calzado. Pero si dejas el invierno, yo me quito de coplero; que no hay llanto más feo que el que rima en consonante, ni brazo que no cure la página en blanco.

- Ahuécate el pecho que esta noche te rasgo de adentro. 

Y a mí se me abrazaron los párpados al mirar. Yo ya no sé si por miedo o por ganas; tal vez, por el miedo en las ganas. 

- Sólo si vienes a romper y no a curar, que de vendas ya he tenido bastante.

Las palabras se le quedaban pequeñas

(...)Se fue porque decía que ella no lo quería.

Lástima que no supiese que para ella querer era besarlo mientras dormía.