- Creer para ver.
- ¿Cómo soñar para dormir?
- Como cantar...
- Como escribir para vivir.
Cosas de poetas, pensó el del final de la barra.




- Como sentir para vivir.

Partir.

Non pasou tanto tempo dende que milleiros de galegos facían as súas malas e partían coa vontade de achar fortuna procurando a prosperidade tanto económica como social. Galicia ficaba orfa ante o adeus dos seus xovéns, sen ser quen de reter aqueles únicos capaces de mellorar a súa situación. Poucos anos despois o fenómeno invírtese. Galicia pasa a ser destino, abre os brazos a novos viaxeiros que fan de esta terra o seu futuro.
Cun ollar no pasado, sería sinxelo deducir que estes novos cidadáns serían recibidos cun sorriso, cun "ánimo, ti consegues"... rememorando un onte duro e difícil. Aínda así e despois de todo o vivido, as xentes galegas dirínxense a estes como "ladróns de emprego". Falan dende a ignorancia ou dende a ferida aínda aberta?
En lugares como Arxentina ou Cuba, os galego foron axudados, as xentes valoraban o seu traballo e, permitíronlles mesmo o asentamento de plataformas que favoreceron a causa galega. A día de hoxe e a pesares de que Galicia precisa de xovens, de nenos... para facer fronte os altos índices de envellecemento, resistímonos, somos reacios, a emprestarlles a nosa terra a aqueles que naceron lonxe da sorte que nos temos, e que non conseguimos partillar.


"E tês corazons que sufren
longas ausencias mortás,
viudas de vivos e mortos
que ninguén consolará"
Rosalía de Castro.

Vigo, a 13 febrero de 2009.


A ti,
Amor intenso, amor sincero. Anhelo, deseo. Culpable de desvelos, diana de pasión. ¿Quién escribe? Mi cuerpo mero canal de la voz del sentir, del querer. A ti te buscan mis latidos; baten, impulsando nuestro encuentro. Te alejas, te pierdo y olvido respirar. Me ahogo, muero... ¿dónde estás? Último aliento. Allí, te veo. Me acerco, te acercas y vuelvo a vivir.
Te amo, digo. Te amo, grito, y vuelvo a abrazarte. Te siento, me sientes y nuestros cuerpos se descubren, adiós secretos... ni Verona, suspiro.
Buscaba, no cesaba de caminar, de correr; hasta que me encontré desnuda en cuerpo y alma. Así te descubrí. Movía un brazo y tú lo atraías hacia tu pecho, cerraba los labios y tú dulcemente sobre ellos encontrabas lecho. Y allí, en el lugar al que nadie había llegado, el que nadie había invadido, encontré tu imagen. Razón de vivir.
Poesía me llamas y poesía me lees. Dices que ningún verso podrá definir tanta belleza, tantas emociones, pues dudas que el léxico pueda llegar a sentir, a amar. Provocas brisas que buscan mi cuello, caricias que recorren mi cuerpo y me dejo caer en tus brazos, me rindo ante ti, amor.
Y si hoy no recibes mis palabras, no temas. Ellas navegan presas del vaivén de las olas, bajo un ritmo que no cesa, como tu voz en cada latido de mi corazón. Como un mar infinito, que se densa fruto de nuestra historia. Como un mar infinito, que ha perdido su final...

Liberdade.

E hoxe ninguén abre a porta. O desexo morre esquecido, non é partillado e fina converténdose en cinza. So restan agora lembranzas difusas dun pasado que ninguén quere revivir, unha pantasma relegada a aquel fogo, aquel cemiterio, aquel fin. Xa foi, deixou de ser... Xa non hai madeira que poida arder. O lume da paixón foi efímero e o "pra sempre" mudou o seu significado.
Fronte o espello, a autocrítica...

- Si, si, ti! A mesma! A mesma que confiabas, que gostabas, que amabas... A que partiu sen medo, sen ollar pra atrás, so cun obxectivo. Lembras cal era? Era mesmo importante... Vivir. Si, dende cativa querías ser libre, saír, coñecer... e de súpeto apareceu el, naceu a equipa. El a cámara, ti as verbas e un mundo por percorrer. Estradas, versos, amor, músicas, sexo... A súa cor escura descubría unha tez pálida, acariciaba un pescozo ruborizado, deslizábase ate o embigo e perdíase na intimidade. Ollos fechados, signo de confianza, lonxe de medos. Ti eras el e el era ti, so nun único todo. Falabas de liberdade, do sentir... Aproveitar o presente, encherse de vida e deixarse levar. Dicía que non fuxía, ese era o camiño fácil...

Tantas enrugas, tanto tempo perdido... E que fica agora? Non se vive de lembranzas e os soños non reparan un corazón.

- Mais é o que está a facer. Non é sincero consigo mesmo... Ten medo de estar parado, de votar raíces e de cair preso da rutina... Ten medo, medo, de vivir.

Está cansa, non da máis e as súas mans dispóñense sobre o lavabo. Que facer? Todavía ten vontade de ir na súa procura, pero conseguirá aturar unha nova negativa? Estase a respetar? Ponse as súas meias azuis, o seu abrigo cincento, e colle a guitarra agochada tras as mantas da cama. Rúa Hernández, Rúa Taro, Rúa Campoamor... Séntase no terceiro semáforo e comeza acorde tras acorde. No fin do paso de peóns unha voz nace, unha letra que xorde e de novo só un todo. O vermello da paso ao verde, uns pasos que chegan e un só sentimento...

- Vermello en todos os semáforos que encontraba... A única liberdade está ao pé de ti; onde os sentimentos e a paixón, non coñecen o verbo deterse.

E ao lonxe un novo fogo que renace... e un verso de Cernuda que da fin á escena.

Día sí, día también.

La sangre duele, pero la sangre derramada mata.
Mientras haya sangre hay vida; y en cambio, cuando se agota, se esparce... la luna de Lorca anuncia el fin de la escena.
El fotógrafo tras su cámara llora. Centra el objetivo y dispara. Fin y comienzo en una misma instantánea. Allí, sobre el asfalto, un cuerpo sin vida, muerto (no son víctimas, ¡déjate de eufemismos!) y a su lado, una niña que se aferra a su vientre. Sin abrazo, sin beso... sin madre.

¿El arma? Lo dirige Repsol.
¿El objetivo? La población Colombiana.
¿El motor? La búsqueda del máximo beneficio.



Y si conocemos la verdad, es gracias a todos los periodistas que todavía creen en ella.

Cobarde.

"Lo que más me gustaba de él era que no quería follar, prefería hacer el amor. Él era un romántico, lástima que siempre seguía a su corazón." Pensaba Alicia mientras removía su café.
Ella sí, temía llorar y sufrir...



Fotografía: Edward Hooper

Espejo

Adoro el sol de enero, mirar a los ojos a los desconocidos y desayunar con calma. La música y las regalices, los amaneceres y los pequeños gestos. Me sigo enamorando con cada sonrisa y tu recuerdo continua gritando bien alto que no lo podré olvidar; entraste, para nunca más salir. Si hablan de música, digo Sabina. Si dicen cine, Gael García Bernal. Si escriben versos, pienso en Neruda y si se miran y callan... las cuerdas ceden y el corazón vuelve a latir. Me gustan las tormentas de verano, recibir cartas y escuchar portugués. Los abrazos, los besos, cuando son espontáneos saben mejor y un te quiero siempre es un buen comienzo. Me encanta el sonido de una guitarra, la nocilla con cuchara y flotar en el mar. Para mí, tango es sinónimo de pasión y sensualidad, es bello, hermoso... es sentir y amar. Miradas al ritmo de un lento, lento, rápido, rápido, lento; y una ciudad, Buenos Aires, que espero descubrir. Peco de gula, de pereza y de impaciencia; y el orden y la constancia todavía no me han encontrado, aún a pesar de la desesperación de una madre. El periodismo es una debilidad y escribir, una forma de vida. En mente siempre la frase de aquel revolucionario cubano "Lo que escribo es otra parte de la guerra que estoy haciendo" y con la vista puesta en el futuro, encuentro un bolígrafo testigo de la inhumanidad de los humanos. Imágenes que hieren, silencios que se rompen y lágrimas que la sensibilidad no es quien de ignorar.
No me gusta el olor a tabaco en la ropa, los altos ejecutivos ni la arrogancia. La distancia es un invento estúpido y las espinacas un alimento innecesario, la gente debería entenderlo. No soy autodidacta así que pido paciencia, igual que demando respeto y educación. Odio echarte de menos y que estés lejos, tener que hacer la cama para después deshacerla y la buena imagen. No creo en la buena imagen, ni en la ropa adecuada... en los momentos más íntimos ella sobra. Los desastres naturales se ceban con el tercer mundo, la justicia se vuelve escasa; y yo no sé callar.

- ¿La mejor parte de ti?
- Mis amigas.