Liberdade.

E hoxe ninguén abre a porta. O desexo morre esquecido, non é partillado e fina converténdose en cinza. So restan agora lembranzas difusas dun pasado que ninguén quere revivir, unha pantasma relegada a aquel fogo, aquel cemiterio, aquel fin. Xa foi, deixou de ser... Xa non hai madeira que poida arder. O lume da paixón foi efímero e o "pra sempre" mudou o seu significado.
Fronte o espello, a autocrítica...

- Si, si, ti! A mesma! A mesma que confiabas, que gostabas, que amabas... A que partiu sen medo, sen ollar pra atrás, so cun obxectivo. Lembras cal era? Era mesmo importante... Vivir. Si, dende cativa querías ser libre, saír, coñecer... e de súpeto apareceu el, naceu a equipa. El a cámara, ti as verbas e un mundo por percorrer. Estradas, versos, amor, músicas, sexo... A súa cor escura descubría unha tez pálida, acariciaba un pescozo ruborizado, deslizábase ate o embigo e perdíase na intimidade. Ollos fechados, signo de confianza, lonxe de medos. Ti eras el e el era ti, so nun único todo. Falabas de liberdade, do sentir... Aproveitar o presente, encherse de vida e deixarse levar. Dicía que non fuxía, ese era o camiño fácil...

Tantas enrugas, tanto tempo perdido... E que fica agora? Non se vive de lembranzas e os soños non reparan un corazón.

- Mais é o que está a facer. Non é sincero consigo mesmo... Ten medo de estar parado, de votar raíces e de cair preso da rutina... Ten medo, medo, de vivir.

Está cansa, non da máis e as súas mans dispóñense sobre o lavabo. Que facer? Todavía ten vontade de ir na súa procura, pero conseguirá aturar unha nova negativa? Estase a respetar? Ponse as súas meias azuis, o seu abrigo cincento, e colle a guitarra agochada tras as mantas da cama. Rúa Hernández, Rúa Taro, Rúa Campoamor... Séntase no terceiro semáforo e comeza acorde tras acorde. No fin do paso de peóns unha voz nace, unha letra que xorde e de novo só un todo. O vermello da paso ao verde, uns pasos que chegan e un só sentimento...

- Vermello en todos os semáforos que encontraba... A única liberdade está ao pé de ti; onde os sentimentos e a paixón, non coñecen o verbo deterse.

E ao lonxe un novo fogo que renace... e un verso de Cernuda que da fin á escena.

Día sí, día también.

La sangre duele, pero la sangre derramada mata.
Mientras haya sangre hay vida; y en cambio, cuando se agota, se esparce... la luna de Lorca anuncia el fin de la escena.
El fotógrafo tras su cámara llora. Centra el objetivo y dispara. Fin y comienzo en una misma instantánea. Allí, sobre el asfalto, un cuerpo sin vida, muerto (no son víctimas, ¡déjate de eufemismos!) y a su lado, una niña que se aferra a su vientre. Sin abrazo, sin beso... sin madre.

¿El arma? Lo dirige Repsol.
¿El objetivo? La población Colombiana.
¿El motor? La búsqueda del máximo beneficio.



Y si conocemos la verdad, es gracias a todos los periodistas que todavía creen en ella.

Cobarde.

"Lo que más me gustaba de él era que no quería follar, prefería hacer el amor. Él era un romántico, lástima que siempre seguía a su corazón." Pensaba Alicia mientras removía su café.
Ella sí, temía llorar y sufrir...



Fotografía: Edward Hooper

Espejo

Adoro el sol de enero, mirar a los ojos a los desconocidos y desayunar con calma. La música y las regalices, los amaneceres y los pequeños gestos. Me sigo enamorando con cada sonrisa y tu recuerdo continua gritando bien alto que no lo podré olvidar; entraste, para nunca más salir. Si hablan de música, digo Sabina. Si dicen cine, Gael García Bernal. Si escriben versos, pienso en Neruda y si se miran y callan... las cuerdas ceden y el corazón vuelve a latir. Me gustan las tormentas de verano, recibir cartas y escuchar portugués. Los abrazos, los besos, cuando son espontáneos saben mejor y un te quiero siempre es un buen comienzo. Me encanta el sonido de una guitarra, la nocilla con cuchara y flotar en el mar. Para mí, tango es sinónimo de pasión y sensualidad, es bello, hermoso... es sentir y amar. Miradas al ritmo de un lento, lento, rápido, rápido, lento; y una ciudad, Buenos Aires, que espero descubrir. Peco de gula, de pereza y de impaciencia; y el orden y la constancia todavía no me han encontrado, aún a pesar de la desesperación de una madre. El periodismo es una debilidad y escribir, una forma de vida. En mente siempre la frase de aquel revolucionario cubano "Lo que escribo es otra parte de la guerra que estoy haciendo" y con la vista puesta en el futuro, encuentro un bolígrafo testigo de la inhumanidad de los humanos. Imágenes que hieren, silencios que se rompen y lágrimas que la sensibilidad no es quien de ignorar.
No me gusta el olor a tabaco en la ropa, los altos ejecutivos ni la arrogancia. La distancia es un invento estúpido y las espinacas un alimento innecesario, la gente debería entenderlo. No soy autodidacta así que pido paciencia, igual que demando respeto y educación. Odio echarte de menos y que estés lejos, tener que hacer la cama para después deshacerla y la buena imagen. No creo en la buena imagen, ni en la ropa adecuada... en los momentos más íntimos ella sobra. Los desastres naturales se ceban con el tercer mundo, la justicia se vuelve escasa; y yo no sé callar.

- ¿La mejor parte de ti?
- Mis amigas.

Aço e calor

Los pies que están presos, la mirada que descubre cada ola y el corazón que tiembla al recordar los acordes. Los ojos se cierran, se esconden, cogen aliento y el sentir se libera. Los latidos crecen, intensos, desbordando sensaciones... mientras una lágrima nace. La brisa mece ahora un cuerpo frágil, de un lado a otro, hasta que cansado y fatigado busca refugio en la arena. Un abrazo que llega y una promesa, "siempre", testigo de amistad.
Permanecer allí es más que un deseo, pero ahora es tiempo de partir. Una pausa que se abre hasta el próximo reencuentro, un paréntesis de nostalgia que invitará a revivir aquello con más fuerza, magia y cariño. El viaje continua y los caminos, créeme, se entrecruzarán; los lazos se abrazarán de nuevo y el vivir una vez más descubrirá aquella bahía.
Sé que la distancia y el tiempo son obstáculos realmente duros, rivales fuertes difíciles de vencer; pero he aprendido que el amor es un círculo en el que cada uno de vosotros ha entrado, para nunca más salir.

Como uma forte corrente, de aço e calor...
Como um rio de saudade, que nasce entre nós...

Gerda Taro

Porque hay nombres que jamás deberían ser olvidados. Hoy, en recuerdo de una mujer con fuertes convecciones políticas en contra del fascismo y de la inhumanidad de las dictaduras. La primera fotoperiodista fallecida mientras cubría la guerra civil española, con el único fin de mostrar la realidad, de abrir los ojos y evitar la posibilidad de negar la terrible crueldad vivida. Fotografías que no conocen el olvido.


" Cuando piensas en toda esa gente que conocimos y ha muerto en esa ofensiva, tienes el sentimiento de que estar vivo es algo desleal ".
Gerda Taro, unos días antes de morir.

Suena Ismael Serrano, Al bando vencido. Hoy, a favor de la memoria histórica, después de 34 años todavía quedan muchas heridas abiertas.

Barras e estrelas

(...) Cálate, xa estou farto de te ouvir a contar unha e outra vez. Un, dous, tres... cen, mil, millón... Mal raio te parta a ti e a todos os teus cartos! Debes pensar que es máis do que eu, cavila ben niso, porque o teu Boa Merda Voadora non me da ciumes ningúns. Saberás de lagartos, do champagne francés e das vistas de Venencia; mas nin idea tes das consecuencias das caricias da loira de beizos vermellos. Nin percebes, nin caviar... ao pé dela, praia e atardecer, unha torta partillada e... benvida a noite, a belida noite. Tira esa cara de parvo, que é o que acontece? Non sabes do que falo? Do sentir, do vivir... Non, non procures na carteira, non gostan de números. Deixa a garavata tranquila, sí, ficate ben co traxe, estás ate elegante. Combina, noraboa... Non sei o por que de tanta atención no vestido, meu. Eu nos momentos máis intensos apuro a tirar as roupas; corpo e alma. Como? Que queres dicir algo?

-Dirás a vontade, mas eu nos EUA vivo; e ti sobrevives ao amparo de Deus, non dos médicos.



Chámanse primeiro mundo... permíteme a gargallada.